Cozinha meditativa

Comer é um ato social, com toda certeza. Poucas coisas como a comida (ou a fome) conseguem agrupar pessoas tão diferentes, tão sem objetivos em comum, em torno de um propósito que tem, inevitavelmente, um fim curioso: "a apreciação que exige a destruição do apreciado", como define o escritor e bom de garfo Luís Fernando Veríssimo, em O Clube dos Anjos.
Ok, a comida é mesmo um ótimo pretexto para aproximar pessoas, mas por outro lado, acredito que o processo de cozinhar é solitário, não tem jeito. Podemos compartilhar uma receita, seus ingredientes e quantidades, mas o preparo tem uma particularidade difícil de transmitir. Cada um cozinha no seu tempo. Alguns segundinhos a mais refogando, salteando, reduzindo, e o sabor, a textura, tudo vai sutilmente se transformando. Experimente dar a mesma receita para dez pessoas reproduzirem, e você terá dez pratos diferentes. A sua pitada é diferente da minha, tanto quanto o seu jeito de mexer a panela, de envolver os ingredientes. Sei lá, é outra energia. São as idiossincrasias da cozinha, não há como explicar. Até mesmo os cheiros são únicos. Minha avó Neusa fazia um bife acebolado de sabor e aroma incomparáveis. É uma das coisas dela que mais sinto falta. É esse ingrediente a mais, que não está na receita, que fazia toda a diferença. Eu chegava da escola e ao colocar o pé na porta já sabia, pelo cheiro da comida, que era ela, e não minha mãe, quem estava no comando das panelas.
Cozinhar pede calma, carinho, paciência. Combina com silêncio. Ou, pelo menos, assim deveria ser. E o mais bacana é dividir as experiências, tanto as bem-sucedidas quanto as que desandam, por que não? Aqui tem espaço para os que gostam de experimentar sem medo de errar o tempero. Para quem acredita que cozinhar pode ser a melhor terapia.